В пятницу проводили в фольклорку Т.
Сегодня проводили в Бурятию Петрову
Завтра уеду я (догонять Т.)
В понедельник уедет в диалекту Н.
Ну все понимают: в Мск делать теперь нечего.
Разъехалась седьмая английская.
Люблю, целую, сами знаете.

Сколько волка не корми, он всё равно в лес смотрит
или
мне очень хорошо сейчас здесь, даже не скучно, но как же хочется на Горняк, черт.
____________________________________________

Недавно Алёнка случайно отметила главное отличие Горняка от города Е.: в город Е. нет смысла ехать людям непьющим, а на Горняке и трезвому хорошо, даже одному хорошо. И никогда не страшно.
____________________________________________

Через месяц будет два года, как А..
Неужели я снова не смогу приехать? Подсознательное нежелание вспоминать, что ли.
После этого многое изменилось, если так подумать. Я научилась пить до беспамятства, устраивать презираемые раньше пьяные истерики и вообще делать то, за что потом долго бывает стыдно.
И, конечно, я иногда говорю об А. тем, кто не знает и кому - поэтому - не следовало бы говорить. Это отвратительно, но молчать не получается. Спекуляция. Хочется быть девушкой с трагическим прошлым и чтоб пожалели - другого объяснения не нахожу.

upd. Позвонила мама, сказала, что Сашка просил передать привет и напомнить, что "скоро лето".

Все-таки ничто не поднимает самооценку лучше, чем поход в парикмахерскую. Нет, результат почти всегда одинаково уебищен (но я привыкаю и смиряюсь, к тому же страдание облагораживает), но за всю жизнь только один парикмахер (но он был пидорас, поэтому предлагаю его не считать) не восхитился цветом моих волос - приятно.

Как же хочется поскорей на Горняк. Спать не просыпаясь, пить не просыхая, мотаться по дорогам, не думать, никого не понимать, ничего не хотеть.

Поняла, в чем единственное не обусловленное возрастом отличие Н. от моей мамы: марка геркулеса, из которого по утрам варится каша. (это я, вообще-то, к тому, что мама сейчас на Горняке, но я страдаю меньше, чем обычно, потому что, наконец-то, через пять с лишним лет, поняла, что Н. и моя мама принципиально ничем не отличаются).

Раз в десять лет матушка пытается отправить меня в заведение, которое она деликатно называет даже не психиатрической лечебницей, а "какой-нибудь хорошей клиникой". Вчера была первая в эту декаду попытка. Я даже не знаю, чем мотивировать отказ. Обещать бросить думать и пить, что ли?

В случае с завтрашним госом мне остается надеяться только на милость судьбы. И ладно бы не готовилась, нет, просто ничего не могу запомнить.
Итак, начинаю уповать.

Конечно же, если более 80% произведений древнерусской словесности - жития, очень логично появление в билетах к госу вопроса "Жанр повести в древнерусской литературе: история и поэтика" (я даже "Слово о полку..." готова принять, хотя шумиха вокруг него по-прежнему кажется мне необоснованной, но повести - да еще и жанр - вместо житий!).

И вообще, несправедливо. Какое дело мне - как древнику - до этих ваших Бродского и Фета? Если ты фольклорист, сдавай фоьклор, древник - фольклор и древню, восемнадцативечник - фольклор, древню и восемнадцатый век и т.д.
*да, насчет последнего я капризничаю*

Если я не уеду в эти выходные на Горняк, я сойду с ума. Да, знаю, вернусь - будет также тяжело как сейчас.
Как бы так отмотать лет на шесть, чтоб всё лето на Горняке. Мне же неважно, какая там погода: даже проливной дождь, который сутками не кончается - чепуха. Можно лепить из пластилина и печь пышки. Или сидеть в темноте с тазиком под протекающей крышей амбара, играть в города "ДмитрийПетрович (Днепропетровск? - Сама ты Днепропетровск, было - ДмитрийПетрович) - Чапай - ИУльяха!". Или добежать, укрывшись куртками, до зановской остановки и пить там водку, громко петь и встречать поезда и молоковозы или целоваться.
Немогунемогунемогу!

Моя милая раздолбайка Алёнка в Москве, от чего еще больше хочется на Горняк и в богоспасаемый город Е.:
Сегодня ездили в Воскресенск к Юльке. И, знаете, если на земле есть филиал ада, то это всё-таки не Курский, а Казанский вокзал. Мы с милдружком пили водку с яблоками, после чего милдружок, по горняковской традиции, прилег вздремнуть на травке. Перед отъездом горланили песни.
Наверное, Юлькин муж в восторге от ее друзей.

В общем-то, мне не страшно.

Пила за ФХ с локтя ФХ.
*а ну охуевайте от моей охуенности!*

А вот допишу диплом, сдам гос - и весна, как много лет назад, станет временем, когда по вечерам вдруг начинает пахнуть свободой и счастьем. Поскорей бы год прошел, что ли.

Если я когда-нибудь скажу, что с РПЦ что-то не так, смело давайте в ухо. По сравнению с совершенно нездоровыми протестантами, православные ничего такие ребята. По крайней мере не пишут, что "мы веруем, что спасение грешников, их возрождение Святым Духом является совершенно необходимым" и что тут мы можем скачать "Песни нашего двора" "Псалмы нашего поколения", а также рассказы "Отец и Сын, или Мф. 26, 6-56" и "Студент, или Лк. 22, 39-23, 1".

Как выяснилось, однажды я мотивировала своё нежелание рожать дочерей тем, что "они же будут бухать с непонятными мужиками и спать завернутыми в занавеску".
Очень жаль, что я всегда забываю свои столь верные и лихо сформулированные мысли.

Услышав впервые "благослови, владыко, кадило", решила взять на вооружение. Уж очень здорово фонетически организовано.

В ночь с воскресенья на понедельник в Риме было сильнейшее землетрясение. Примерно шесть баллов. Дома ходили ходуном, было весело.
На месте проклятых католиков католиков я бы задумалась: не спроста же трус совпал с началом Светлой недели. Без Божьей кары, мне кажется, не обошлось. А может, к ним вообще Страшный Суд пришел. Российские туристы рвутся домой: у православных еще есть две недели на то, чтобы подготовиться (рассчитаться на овец и козлищ, например).

 upd: Неожиданно выяснилось (спасибо внимательной kvakl_brodakl), что у католиков сейчас Страстная. Тогда всё совсем мрачно, логично и очевидно.
НО (!) у нас с вами, дорогие православные, осталась всего неделя. Что предпримем?

Не все еще знают, но на меня сегодня было совершенно покушение. Стреляли. Да, а чем, блядь, медиевист хуже журналиста.
Истерически хохочу уже два часа.
Ну ладно-ладно, не на меня покушались.
Возвращалась из университета на автобусе. На одном из перекрестков автобус подрезала машина. Нет, столкновения не было, просто встала перпендикулярно, перегородив нам движение. Из машины выскочил дядечка южной наружности и сначала орал нашему водителю что-то в окно, потом вернулся в салон, достал пистолет, открыл окошко и стал стрелять в водителя. Водитель не пострадал, к счастью. Разбилось стекло внутренней двери, поскольку окно, в которое стреляли, было открыто. Но вообще бодренько - я как раз в начале автобуса стояла у окошка. А дядечка тот уехал тут же. Машина, как вы понимаете, без номеров.
Ха-ха.
upd: http://www.rian.ru/incidents/20090331/166635657.html
Потасовка? Номера? Конечно-конечно!

Я и так-то нежная и лиричная, а иной раз уж совсем. Вот сегодня иду от автобуса к метро, а там дядечки в камуфляже: "Последний патрон и граната на грудь, Чтоб вместе со взрывом в бессмертье шагнуть, И в тот самый миг, когда рвалась чека, Откуда-то сбоку удар, темнота. Синяя, синяя река..."  А это наша горняковская костровая. Одна из таких, в которых главное не слова (мы все реально оцениваем художественные достоинства этих песен), музыка (о да!), чувство. Главное, что она пелась когда-то, когда.
"И прослезился".
Невыносимо, давно так не хотелось, потянуло на Горняк. Сидеть в Барском саду или на яме, пить из единственного стакана, закусывать единственным яблоком, не понимать друг друга. А потом вернуться в Москву и три дня промучиться от желания бросить всё и махнуть обратно, и не только потому что там ждут - а там всегда ждут - а потому, что это действительно лучшее место на земле.
И повторно прослезился.

Утром проснулась от боли в стопе, не смогла встать,  осознала, что мир несправедлив ко мне. Сообщила об этом маме. Та ушла на работу, а через некоторое время позвонила и сказала, что хирург ждет меня. В нашем подъезде очень своевременно отключили лифт, а потому с 7 этажа я спускалась пешком. Очень своеобразные ощущения, надо сказать. Кружилась голова от напряжения и боли. Было так обидно, что хотелось плакать.
ВШ, пожамкав мою ступню, выяснил, что я потянула связку. "Где это ты так?" - спрашивает. А я же нигде, я спала ведь. Я так и ответила ему. ВШ смотрит на меня серьезно: "А ножку под голову подкладывала?"
Пока дошла от него до маминого кабинета, всем-всем: и невропатологу, и рентгенологу, и физиотерапевту, и педиатру - рассказала о травме. Они не уставали восхиаттся тем, какие недюжинные способности таятся в этом тщедушном тельце.
Прощайте, все психи РГБ! Некоторое время вам придется просуществовать без меня, я нетранспортабельна.

Вот и для меня началась весна. Психически нездоровые персонажи опять поджидают у входа в Ленинку. Они суют мне шоколадки, а потом рассказывают, что всё полно эпитетов, к коим относится и красная полоса на ГЗ и магазине "Магнит". Ими, этими эпитетами, кстати говоря, можно лечить шизофрению. Да-да.
Почему, почему всегда ко мне? Достало.